So benissimo che aprendo quella porta entrerò in una stanza magica. Perché ho visto qualche foto, poche a dire il vero, e mi hanno raccontato. La porta è socchiusa quindi da fuori capisco che sto per entrare nella famosa stanza; in realtà è più dura del previsto, riesco ad aprirla, con fatica, e sono dentro. Non è come mi aspettavo, è semplicemente dieci volte di più. L’ambiente intorno non è certo quello di altre esplorazione stellate, ma fra queste quattro pareti si respira la meraviglia. Tutto sembra immobile, nessuno ha osato modificare l’immagine: il divano ad angolo, leggermente spostato, il televisore, la lucidatrice e la radio Regler, che ci portano dentro un mondo incredibilmente vintage, le poltrone e un soffitto da lasciare senza parole. Tutto perfetto e preciso.

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Ci sono delle situazioni in urbex nel quale mi capita di chiedermi come sia possibile. Perché in realtà non è possibile, non è credibile, è fantascienza pura anche solo pensare all’abbandono in certi palazzi. Quando mi sono ritrovato in queste stanze mi sono proprio chiesto come il mondo possa permettere che una simile meraviglia sia chiusa e in un tale stato di decadenza; non uso la parola abbandono di proposito perché la differenza fra tralasciata (un termine che mi piace utilizzare in certe situazioni) e abbandonata è minimo, labile, ma esiste ed è fondamentale.

Quando sono entrato nella sala da pranzo mi sono sentito un intruso. Mi sono trovato in un ambiente dal fascino medioevale, con il soffitto affrescato in modo clamoroso, un lampadario che sembrava uscito da una storia di Re Artù, un arredamento antico e bellissimo, il caminetto e le poltrone, una radio d’epoca, foto vecchie di almeno un di secolo; e io con abbigliamento tecnico e la mirrorless (manco la reflex) mi sono sentito un pesce fuor d’acqua. Forse avrei dovuto usare una fotocamera a telemetro, magari una Kodak Retina (che mi sta guardando dalla mensola sulla parete di fronte) e, anche meglio, un banco ottico in legno (non comodissimo in urbex) per sentirmi meno fuori luogo. Poi ho varcato la soglia e sono entrato nella stanza successiva: qui dipinti sul soffitto quattro soldati in armatura azzurra mi osservavano come sorpresi dall’arrivo di un intruso dal futuro. E io forse più sorpreso di loro in quel preciso momento ho realizzato che la Villa dei Cavalieri Azzurri sarebbe per sempre rimasta impressa e indelebile nella mia mente.

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In realtà il tasso non è proprio agevolato, anzi, è complicato. Si tratta di un’abitazione sicuramente disabitata, ma di certo controllata; sono passato nella vicina fornace (brutta) quando ho notato la villa di fronte. Lo stato esterno (buco nella rete, porta aperta e giardino non curato) dava la classica impressione dell’abbandono: mi sono fatto prendere dalla curiosità e ho deciso di verificare. Dopo essermi avvicinato al cancello, il lucchetto non era recente, ho notato che proprio di fianco la rete di recinzione era completamente divelta. Sono passato oltre e mentre mi avvicinavo alla porta di ingresso è scattato l’allarme: fortissimo, insistente, rumoroso. Ho fatto due passi indietro, a quel punto non era più abbandono evidente, e sono tornato nel mondo libero.

(Foto pubblicate per gentile concessione del fotografo olandese Wim Van Blisterkof).

Villa Margherita è uno dei miei obbiettivi urbex da sempre, sempre sfiorata e mai realizzata, finalmente ieri sono riuscito a fotografare la celebre scala; perché mi è stato detto che quella era l’unica cosa interessante. In effetti c’è poco altro e l’unica fotografia che merita il viaggio è quella di questo bellissimo atrio. E non è una foto semplice: la luce che entra dalle vetrate è fortissima e il rischio di bruciare le alte luci è molto alto (non è un gioco di parole). Per riuscire (e manco bene) a trovare un’esposizione bilanciata ho dovuto chiudere di 7 stop e, nonostante un obbiettivo di ottima qualità, si nota una certa aberrazione luminosa nella parte alta delle vetrate: il fenomeno diventa più marcato con l’utilizzo del fish-eye e del supergrandangolo di Laowa che hanno lenti di livello inferiore (e sono soggetti a certe problematiche). La differenza di luminosità in urbex è sempre un problema, alcune volte è davvero complicato riuscire ad armonizzare la differenza fra zone di alta e zone di bassa. E poi c’è gente che fotografa senza treppiede…

In questa esplorazione solitaria (si, mi capita anche di viaggiare da solo) ho provato un senso di rabbia e di vuoto. La Villa del Cattolico è un piccolo scrigno immobile, una capsula del tempo: in questa villa le stanze sono perfette, ci sono i ricordi di una vita e tutto sembra essere rimasto come l’ultimo giorno. Eppure manca qualcosa, manca una bandiera italiana. Nella stanza con il quadro, sulla poltrona d’angolo, era appoggiato un tricolore sgualcito, con i colori un po’ appassiti; ma quando sono arrivato io (e non era passato molto tempo) quella bandiera era sparita, portata via da qualcuno. È la sensazione è di fastidio, come nella Villa del Levriero sparito, ma perché?

Un’altra curiosità che mi piace ricordare di questa esplorazione sono le modalità di accesso, perché sono state un po’ laboriose. Non troppo distante dalla Villa c’è il bar del paese e il paese è davvero piccolo: uno straniero, con zaino vistoso, non passa inosservato; e infatti gli astanti mi guardavano incuriositi. Ho simulato un certo interesse per il parco cittadino, bruttino a dire il vero, ma comunque i clienti del bar (era il 15 agosto) non avevano nessuna intenzione di entrare all’interno, maledetti fumatori, l’aria condizionata da queste parti non dev’essere ancora arrivata. Dopo una ventina di minuti la zona si è liberata e sono riuscito a passare inosservato, mi sono avvicinato all’entrata della villa (è tutto spalancato), ma quando ero pronto ad infilarmi nel giardino, da una via laterale spunta un trattore (è zona bucolica). Fischiettando sono andato dritto e ho superato la casa guardando con la coda dell’occhio il contadino con il suo mezzo pesante. Quando è partito nella direzione opposta ho fatto rapidamente marcia indietro e sono entrato furtivo nel giardino. Quando si esplora in solitudine si riesce a passare inosservati, a dare meno nell’occhio (nessuno ti nota), ma il rovescio della medaglia è un maggiore stato d’ansia. I rumori sono più fastidiosi.

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Nel suo post Lorena ha limitato la descrizione a lucchetti e porte chiuse, io preferisco anche aggiungere vetrate perché è vero che il concetto di base di questa esplorazione è un altro (cioè il lucchetto che ci ha impedito di entrare), ma è anche importante evidenziare che le foto sono dedicate alle bellissime vetrate che si presentano lungo la scala che porta alla presunta villa abbandonata. Non sempre quando si trova un urbex (è un modo molto giovane di indicare i luoghi abbandonati) è possibile visitarlo: molte volte sono chiusi, sono proprietà privata ed esiste un proprietario che controlla: in poche parole non sono realmente abbandonati (anche se magari sembra). Nel caso si prende atto della situazione e si abbandona l’idea di infiltrarsi.

L’amore è come un lucchetto… devi trovare la chiave giusta.
– Myriam Filteau