Ritornare ai Salesiani è un’esperienza sempre nuova e interessante. Credo che da queste parti passi più gente che in certi locali notturni, è un luogo vivo e in continua mutazione; ed è incredibile pensare che si tratta di un edificio abbandonato da quasi 30 anni. Tutte le volte che fotografo fra queste mura la situazione è completamente cambiata rispetto alla volta precedente: i graffiti sono sempre nuovi e sempre più belli (non tutti)(ultimamente il sesso si è preso la scena), gli arredi sono spostati e purtroppo gli atti vandalici (adesso anche in chiesa) sono sempre più evidenti e importanti. Per l’occasione ho accompagnato alcuni amici a visitare il collegio e ho deciso di fotografare solo con il 14mm per dare spazio e importanza all’opera dei writers che continuano a utilizzare le pareti per mandare il loro messaggio al mondo. Il problema adesso è capire quale messaggio vogliono mandare.

Leri Cavour è una frazione di Trino, in provincia di Vercelli, un tempo possedimento di 900 ettari della famiglia Benso di cui fu conte Camillo Benso. Tra la moltitudine di paesi fantasma in Italia è forse uno dei più controversi, abbandonato a se stesso, tra qualche barlume di rinascita. Per la storia vi invito a leggere Paese Abbandonato di Alberto Bracco, in cui troverete tantissime informazioni, anche sugli sviluppi recenti. Per me Leri rappresenta qualcosa di importante: sono sempre rimasto affascinato dalla storia del Risorgimento italiano e soprattutto dalla figura di Camillo Benso conte di Cavour. E pensare che in queste terre è nato il pensiero che avrebbe portato, oltre 150 anni fa, all’unità d’Italia mi rende triste. Qualche anno fa, in occasione dell’anniversario, si era tornato a parlare di Leri Cavour e sono anche iniziati dei lavori per rilanciare il paese, addirittura come museo del Risorgimento. Di quel barlume di speranza è rimasto davvero poco: qualche rete da cantiere e poco altro. Adesso il paese è aperto ai curiosi e ai vandali, recentemente anche la chiesa, rimasta chiusa sino a qualche anno fa, è stata violata. Un paese, una nazione, non dovrebbe mai dimenticare il suo passato: è un delitto mortale perchè impedisce di imparare dai propri errori. Nelle foto ho preferito evidenziare il palazzo del Conte, l’unica parte interessata dai restauri di qualche anno fa. Con poco potrebbe tornare a splendere, i soffitti sono ancora maestosi e carichi di storia. L’unica consolazione è sapere che i turisti di passaggio (e sono tanti) possono ancora liberamente visitarlo, e si intravede una sorta di rispetto rispetto ad altri luoghi abbandonati: forse è ancora lo spirito del Conte a vegliare su questi muri.

L’IPCA (acronimo di: Industria Piemontese dei Colori di Anilina) venne fondata a Ciriè, in provincia di Torino, nel 1922 dai fratelli Sereno e Alfredo Ghisotti, sopra quello che rimaneva d’un vecchio complesso industriale dell’800, dedito alla produzione di fiammiferi. (fonte AlbyPhoto) Questa fabbrica passerà alla storia come “La Fabbrica del Cancro“. Nel 1922 non esisteva ancora il concetto di sicurezza sul lavoro, così come le norme ambientali non erano nemmeno lontanamente concepibili. La fabbrica produceva pigmenti a base di ammine aromatiche, potenti cancerogeni vescicali, la cui pericolosità era stata descritta fin dal 1895 dal chirurgo tedesco Ludwig Rehn.

Nel 1956 la Camera del Lavoro di Torino descriveva la fabbrica in questo modo: “L’ambiente è altamente nocivo, i reparti di lavorazione sono in pessime condizioni e rendono estremamente gravose le condizione stesse del lavoro. I lavoratori vengono trasformati in autentiche maschere irriconoscibili. Sui loro volti si posa una pasta multicolore, vischiosa, con colori nauseabondi e, a lungo andare, la stessa epidermide assume disgustose colorazioni dove si aggiungono irritazioni esterne”.

Nel 1968 due operai, Benito Franza e Albino Stella, si licenziarono ed iniziarono ad indagare per conto proprio. Per qualche anno girarono tutti i cimiteri della zona, annotando i nomi dei compagni morti. Ne trovarono 134, e decisero che erano abbastanza. Dovevano sbrigarsi a fare denuncia: anche loro erano dei pissabrut, dei pisciarosso, come venivano chiamati i condannati dell’IPCA. La loro inchiesta fu alla base dell’apertura del processo, che riguardò 37 casi di morte avvenuta e 27 di grave malattia in corso. Tutti gli altri omicidi erano andati in prescrizione, o amnistiati. Il processo terminerà nel 1977 con una condanna a 6 anni di carcere per omicidio colposo ai titolari e dirigenti dell’azienda. Ulteriori indagini accertarono che le vittime tra gli ex dipendenti furono ben 168. In seguito alla condanna l’IPCA chiuse i battenti nell’agosto del 1982, lasciando in eredità solo inquinamento e morte. Per 650 milioni di Lire il sito venne acquistato dal comune di Ciriè, nel novembre 1996 con un finanziamento di circa 6 miliardi del Ministero dell’Interno vennero eliminati 5677 fusti (solventi, diluenti, residui di verniciatura, coloranti e reagenti), 4.660.220 kg di liquami tossici e bonificati 50 serbatoi e 13 vasche di decantazione. La bonifica terminò con pieno successo il 31 agosto 1998. Oggi la zona è completamente sicura e priva di agenti chimici pericolosi.

“Me ne sono andato dall’IPCA senza rendermi conto che il mio destino era segnato. I primi disturbi si verificarono nel novembre del 1966, con forti dolori addominali e fitte al basso ventre. La mia situazione attuale è la seguente: ho moglie e due figli. Non posso più fumare e bere, ho sempre dolori e devo restare sempre in cura. Anche questo però mi servirà a poco perché prima o poi morirò anch’io di cancro. Ma almeno so di che cosa morirò, e non come tanti altri compagni, morti di cancro, e che risultano essere morti di collasso cardiaco o polmonite“.

“Sulle mie lenzuola e sul cuscino conservo ancora l’impronta del corpo di mio marito. Infatti, pur lavandosi e facendosi il bagno prima di coricarsi, la notte tutti quei colori che aveva in corpo uscivano, trapassavano il pigiama e le lenzuola rimanevano impregnate… Dormendogli accanto, sentivo un forte odore acido emanato dal suo respiro…”

I depositi carburante sono un retaggio dell’Italia a cavallo fra le due guerre. Furono costruiti in tutto il paese per garantire l’approvvigionamento di combustibile ai mezzi militari; all’epoca il problema era molto sentito e centrale per lo svolgimento delle operazioni di guerra. Dopo la metà del secolo scorso molti di questi depositi persero il loro valore strategico e oggi, quasi tutti, versano in stato di abbandono oppure di lento e difficile recupero. Nei mesi scorsi ho visitato il deposito carburante di Monteu da Po, nella città metropolitana di Torino. E’ abbandonato da diversi anni, ma da qualche anno la zona è stata acquistata dal comune per un tentativo di (difficile) valorizzazione; l’interno è affascinante: valvole, manometri e tubazioni enormi, sentinelle e posti di guardia sopraelevati per difendere un obbiettivo importante e strategico nelle operazioni militari. Sembrano passati milioni di anni e invece è praticamente l’altro ieri.

El Cielo è una discoteca abbandonata vicino all’aereoporto di Lanzarote. Ci sono arrivato in macchina un pomeriggio, sul posto (decisamente isolato) c’era già parcheggiato un altro automezzo; nemmeno il tempo di riflettere e vedo uscire di corsa dalla porta della discoteca una ragazza: capelli lunghi, stivali neri, vestito nero, maschera e fucile. Ho impiegato una frazione di secondo per capire che all’interno si stava disputando una partita (si definisce cosi?) di softair. Ho alzato i tacchi e sono tornato all’alba del giorno successivo. L’interno è saturo di munizioni (evidentemente le partite non sono sporadiche) e la situazione è di totale abbandono; sono state costruite, probabilmente dai giocatori, delle fortificazioni da utilizzare durante le battaglie sul campo. Ma quello che rende particolare la discoteca è l’enorme quantità e varietà dei graffiti che colorano le pareti: qui la fantasia non manca e la qualità dei disegni è davvero alta. Del tendone che copriva la pista principale è rimasto solo qualche brandello, si trattava chiaramente una discoteca all’aperto. Nonostante fosse un locale di alto livello, curato nei minimi particolari, è stato chiuso dopo solo due anni dall’apertura: mi hanno riferito che la posizione scomoda e le difficoltà ad arrivare senza mezzi pubblici (praticamente inesistenti in orario notturno) ne hanno decretato un veloce e inesorabile declino. Per la gioia dei softgunners.

Sin dinero todos seríamos ricos

L’urbex è composto da diversi leggi non scritte (non credo che qualcuno si sia preso la briga di scriverle). Una di queste leggi sostiene che non bisogna mai andare da soli in esplorazione; il motivo è semplice: per potersi aiutare in caso di pericolo. Sia che si tratti di incontri imprevisti, sia per un discorso di incolumità fisica. Raramente ho infranto questa sacra regola, purtroppo se si viaggia all’estero con la famiglia diventa difficile rispettarla. E quando mi sono trovato da solo nello Sports Center Costa Teguise tanto sicuro non mi sono sentito. Si tratta di un centro sportivo nel pieno centro (scusate il gioco di parole) di uno dei più importanti snodi turistici dell’isola: Costa Teguise. Probabilmente è in disuso da diversi anni e nell’ultimo periodo è stato utilizzato come ricovero dai senzatetto: ci sono tracce di cibo e di piccoli accampamenti. Sono riuscito a visitare tutto in pochissimo tempo, quasi di corsa: ho scattato esclusivamente con il 14mm senza utilizzare la tecnica del bracketing che tanto mi piace in urbex. Avevo fretta, ma credo comunque di essere riuscito a rappresentare al meglio la desolazione del posto: intorno è vita, è vacanza, è divertimento. Fra le mura del centro sportivo è il silenzio interrotto solo dal rumore del vento.

Uno pensa che certi luoghi possano esistere solo nella fantasia dei bambini. E nella mente (e matita) di un designatore belga, Pierre Culliford, in arte Peyo. Invece il villaggio dei Puffi esiste realmente e non si trova nelle Ardenne, ma bensì al confine fra Liguria e Piemonte. Spunta dal nulla nel mezzo di un meraviglioso bosco di castagni; per arrivarci basta parcheggiare sulla strada e percorrere (in salita) un piccolo sentiero di montagna. E’ stato creato da un certo Mario de Bernardi (non ho trovato altre info) alla fine degli anni ’60 ed era, probabilmente, un villaggio vacanze. Attualmente è in disuso, le piccole abitazioni a forma di fungo sono sigillate, ma conserva un certo fascino, come dire, puffoso.

Vivono via da qui
Nell’incantata città
Riparata dalla selva
Dal deserto dai monti e dal maar
Son case puffe assai
I funghi di laggiù
Nel bosco le vedrai
Vicino al fiume blu

I’ve gotta get away
To a place where I can be redefined
Where you’re out of sight, and you’re out of mind
But the truth is I can’t even say goodbye
– Hilary Duff

Il santuario della Madonna della Mirra si trova nel comune di Piozzo. E’ il classico esempio di come anche la sacralità sia soggetta all’abbandono, e se pensiamo alla pioggia di milioni che gli italiani versano tutti gli anni alla chiesa cattolica (doppia minuscola) può apparire come una bestemmia (sempre per rimanere in tema)(sempre che sia ancora di proprietà della chiesa). Eppure sono tantissimi gli esempi di luoghi di culto abbandonati a se stessi per le più svariate ragioni. In questo piccolo santuario era conservato un bellissimo affresco “la più bella madonna in mandorla del monregalese“: ho scritto era perché sinceramente io non sono riuscito a trovarlo. Probabilmente ne resta solo una flebile traccia, destinata a sparire nel tempo anche lei: è davvero un peccato. Attualmente è chiuso e recintato, il rischio crolli è molto alto. Il recupero è impresa impossibile e inutile, spero che queste foto riescano almeno a conservare il ricordo.

Il santuario della Madonna della Mirra sorse probabilmente intorno ad una piccola struttura fortificata. Alla chiesa originaria (XV secolo) si aggiunsero successivamente il complesso edilizio e la chiesa annessa, in funzione di sede di ritiro spirituale. L’abside dell’antica chiesa incorporata nell’attuale conserva alcuni tra i più importanti e pregevoli affreschi gotici della zona, tra i quali l’immagine della più bella “Madonna in mandorla” del Monregalese.

Questa è un’esplorazione che risale già a qualche tempo fa, siamo nel lontano Aprile 2018. E’ una villa che potremmo definire Liberty (ma non sono un esperto di movimenti stilistici), risalente al secolo scorso. E’ stata una visita ad alto livello di adrenalina. Quando siamo entrati nella prima stanza abbiamo notato subito un giaciglio recente (materasso, coperta, acqua): qualcuno aveva passato la notte (o più probabilmente le notti precedenti) in quella casa abbandonata. Comunque una sola persona. Ho fotografato con un po’ di agitazione e questo si percepisce dalle foto, la fretta è cattiva consigliera anche in fotografia. L’ambiente era molto buio e di conseguenza i tempi di esposizione molto lunghi (e questo non ha aiutato). Ho lavorato in post-produzione per ottenere qualcosa di passabile, ma probabilmente sarebbe necessaria una seconda visita: magari più tranquilla. :-)

Mentre mi trovavo sulla spiaggia di El Golfo ho intravisto questo marcione poco oltre la strada principale. Ho preso solo il 16-35, il treppiede e ho deciso di intrufolarmi, non sono riuscito a resistere alla tentazione. Niente di straordinario sotto il profilo urbex, ma decisamente importante dal punto di vista sociale. Lanzarote è un’isola a chiara vocazione turistica eppure solo le 2/3 città più importanti sono preda dei viaggiatori, i paesini più isolati sono ancora ad uso esclusivo di chi vuole evitare la massa. Il turismo si concentra in poche località (Playa Blanca, Costa Teguise) mentre le zone più selvagge rimangono poco battute e mantengono intatto un certo fascino che definirei aspro. E questo porta a trovare, a pochissima distanza dalla spiaggia, case abbandonate, alberghi chiusi. Un po’ come la Liguria d’inverno. :)

Zonzamas è il nome dell’ultimo arborigeno a governare sull’isola di Lanzarote prima dell’arrivo dei conquistatori Europei, stiamo parlando della fine del 14esimo secolo. Non ho molte informazioni su questa struttura, abbandonata da tempo, ma secondo le ricostruzioni degli abitanti dell’isola avrebbe dovuto essere un museo dedicato alla storia di Lanzarote, da qui il nome con dedica a Zonzamas, l’ultimo vero leader. In realtà è solo una abbozzo, una colata di cemento, un’idea nella mente di qualche architetto arrivato dal futuro, un futuro distopico credo. Però vederla così ha qualcosa di affascinante, una strana cattedrale nel deserto. Dentro è inquietante, claustrofobico; ma un giro per gli amanti del genere è necessario. :)

Urge defender la #Historia

Riuscire a descrivere, con parole, le mie sensazioni durante la visita a Villa C. è un’impresa che sarebbe degna di un grande scrittore. E io sicuramente non lo sono. Mi limiterò quindi a qualche spiegazione tecnico/tattica. Ho deciso di chiamarla Villa della Meravigliosa Conchiglia perchè la prima volta che ho visto delle foto in rete di questo splendore veniva definita così: guardando le scale dal basso si vede la forma di una conchiglia, è quasi logico. Nei mesi/anni scorsi è stata preda dell’invasione di decine di urbexer italiani ed europei: semplicemente perchè si tratta di magia, trovarsi all’interno di una villa di questa bellezza è qualcosa di magico. Credo che le foto riescano a rendere meglio che le parole la suggestione, le dimensioni, le qualità estetiche e la leggenda di questa villa risalente al 1700 e che racconta una storia che si tramanda fra diverse famiglie, due guerre mondiali, il Risorgimento e opere d’arte sparite nel nulla. Per il momento mi limito a questa veloce descrizione, in futuro vorrei aggiungere la storia completa (che si trova sul sito del comune di riferimento): vi lascio le ultime due tristi righe:

Dal 1959 la Villa, proprietà di una anonima società Svizzera, è disabitata e priva di arredo. Da alcuni anni è stata dichiarata Monumento Nazionale.

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Ho fotografato modelle e donne bellissime, uomini, lupi e samurai, panorami mozzafiato e città d’arte, artisti di strada e artisti internazionali, il mio soggetto preferito è una meravigliosa bambina di 4 anni. Ma ci dev’essere qualcosa di inciso nelle sacre rune, dev’essere il mio destino: torno sempre a fotografare cessi.

Villa Chiara è una ex clinica (credo, in rete non si trovano molte informazioni) a Revigliasco, nella città metropolitana di Torino. Si tratta di una struttura molto particolare, dalle forme tondeggianti, quasi astratte, ma lasciata a se stessa ormai da tempo. Dentro non è rimasto quasi nulla, prima dell’abbandono è stata completamente svuotata; al resto hanno pensato i vandali con scritte sui muri, graffiti e la solita inutile devastazione. Il tetto, dal quale si ammira un panorama incredibile, è particolarmente curioso: è completamente liscio, a dune (è l’unico modo che mi viene in mente per definirlo), con tanti globi trasparenti che probabilmente servivano a portare luce alla struttura. Mi sembrava di vivere in un film di fantascienza. E’ stato il mio reportage urbex meno triste: non ci sono schede pazienti, cartelle cliniche, non si vede una vita, qui non si respira la solita malinconia ma una sorta di lucida programmazione. E una decadenza calcolata, quasi voluta. E anche questo è il fascino dell’abbandono.

Quando si entra in luoghi abbandonati, sempre che non siano inaccessibili, è facile trovare graffiti e scritte sui muri. Perchè in questi posti i primi ad entrare sono sempre i giovani del luogo e si sa, i giovani sono ribelli ed esprimono la loro voglia di essere contro in modo tangibile imbrattando i muri di case disabitate: per essere certi che la loro indignazione contro il mondo non venga letta da nessuno. Oppure da qualche sfortunato fotografo appassionato di urbex, tipo il sottoscritto. E quando in questa cascina abbandonata, a poca distanza da casa mia, ho letto il fatidico: semplicemente allergico alla legge sono rimasto davvero interdetto. Che ci sarebbero diversi modi di continuare/rispondere, ma alla fine mi è scappata solo una risata sardonica. A qualche metro di distanza un’altra penna in vena di poesia ha vergato il classico fuck the police che ormai è diventato uno slogan fin troppo abusato. Sono stato anche io giovane (cioè, in realtà lo sono ancora) e quindi voglio chiudere il post con una domanda retorica: ma che gusto può esserci a scrivere frasi di questo tipo sul muro di una cascina abbandonata nel bosco?

Quest’hotel abbandonato si trova nella parte sud-ovest di Lanzarote, a poca distanza da Playa Blanca. La sua costruzione, se così possiamo definirla, risale alla fine degli anni ’60: non fu mai terminata. E’ uno dei reportage urbex che mi lasciato più ansia e paura. Per arrivarci è necessario percorrere una strada sterrata, che spesso sparisce, di circa 5 chilometri. Ho parcheggiato, dopo 50 minuti di strada a passo d’uomo nel deserto più assoluto, a 500 metri dalla struttura. Mi sono sentito davvero solo, il sole iniziava ad alzarsi all’orizzonte. L’albergo è enorme, è solo uno scheletro in una posizione straordinaria. Il vento fischiava fortissimo, il mare rumoreggiava contro gli scogli poco sotto. Ho fatto il giro completo e quando stavo per avviarmi alla macchina, per tornare in albergo, ho sentito il rumore di un motore in lontananza. Un pick-up con a bordo tre persone si stava avvicinando a discreta velocità; ecco, in un posto del genere puoi venire solo per due motivi, forse tre: un bagno solitario nell’oceano, fotografie urbex oppure qualche attività illecità. E in realtà è possibile che anche le prime due attività non siano poi così lecite. Mi sono nascosto e già immaginavo un inseguimento fra la mia berlina telaio basso e il loro mezzo fuoristrada, sullo sterrato, con poche, nulle, possibilità di fuga. Si sono fermati una decina di interminabili minuti rimanendo sul mezzo, uno dei tre è sceso a fumare, poi sono partiti in direzione opposta: piccola sosta, troppo sospetta, dalla mia Corvette a noleggio e poi sono tornati da dove sono venuti. Ho atteso ancora 10 minuti per sicurezza (nel frattempo avevo nascosto lo zaino con la macchina fotografica) e poi sono tornato indietro. Occhi sempre ben aperti, ma salito in macchina ho tirato un sospiro di sollievo: avevo immaginato diversi possibili finali e nessuno di questi era positivo per il sottoscritto. Ansia.

The abandoned hotel near Los Charcones is now famously called the Hotel of Los Charcones, but was named Atlante del Sol Hotel, at the edge of Playa Blanca, built sometime in late 1960’s or early 1970’s. The famous story which makes round is that a German investor started the project to make a “Golf-Hotel” but his attempt to irrigate grass for the Golf Course on the volcanic clay soil didn’t work out. The building was abandoned with no concrete road leading to it. It is said that, it will cost more than 1.2 million euros to just get it down. Now of course you will see homeless and drug addicts using the hotel for lodging.

Villa Moglia si trova con una semplice ricerca su Google Maps. E’ abbandonata da tantissimi anni, ma mantiene intatto il fascino di quando veniva definita il gioiello del ‘600. L’entrata è surreale, bellissima: un lungo viale porta al cancello coperto di rovi. E’ aperto e riusciamo a entrare facilmente: la struttura è imponente, a forma di U. Passiamo dalla porta principale e subito si apre davanti a noi una scala mastondotica; i graffiti sono ovunque, nessuna parete si è salvata, segni di un passaggio continuo e costante nel tempo. Nonostante il chiaro degrado si intuisce l’importanza della costruzione, la qualità e l’eleganza. Dell’arredo originale non è rimasto che qualche pezzo di legno, anche molti pavimenti sono stati divelti, le finestre non esistono più. Nell’ala destra di Villa Moglia si trova una bellissima chiesa con altare e si racconta che negli anni qui siano stati celebrati riti satanici. Ma ho imparato a non dare troppa importanza alle leggende metropolitane del mondo urbex. Nell’ala sinistra invece c’era spazio per un piccolo teatro: non è rimasto quasi nulla, si intuisce, solo una fila di sedie e l’idea di qualcosa che ormai non può più raccontare nulla. Mentre stavamo salendo le scale per salire al secondo piano abbiamo sentito della musica: molto rumorosa. Due ragazzini, lei ballava su note Trap, lui riprendeva. Timidi, quasi impauriti. Purtroppo ho dimenticato il nome del loro canale Youtube. Villa Moglia è abbandonata da diversi anni: nel 2005 il comune di Torino (proprietario dello stabile) la mise all’asta per 5 milioni di euro. L’asta andò deserta e da allora questo splendido gioello del ‘600 vive nell’attesa di morire. Dimenticato da tutti.

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